Eric Abidal, mucho mas que un lateral (La libreta de Roberto Sedinho, febrero de 2011)
Llegó
sin hacer demasiado ruido, con la vitola de buen lateral, un
especialista defensivo para la banda zurda. Eric Abidal aterrizó en
Barcelona el 28 de junio de 2007, previo pago de la cantidad nada
desdeñable de 14 millones de Euros. Llegaba de la mano de un Rijkaard
que prometía ofrecer un fútbol ofensivo, vistoso, a priori no demasiado
beneficioso para el estilo del francés. El FC Barcelona era un equipo en
construcción que necesitaba títulos como el comer. Eric, internacional
bleu con ascendencia de Martinica, se había hecho un nombre en el Lyon
después de jugar en el Lille y el Mónaco. Llegaba habiendo sido elegido
mejor lateral izquierdo del año.
En su debut en el Gamper se permitió subidas por banda, regates y centros certeros que sorprendieron a propios y extraños. Algunos, como el que escribe, creímos ver en él el tipo de lateral izquierdo que necesitaba el Barça. Un atleta capaz de cubrir la banda entera, capaz de subir y centrar, de bajar y cortar, y hacerlo todo con solvencia. Muchos no supieron entender el caracter competitivo del francés, las declaraciones quejandose de falta de compañerismo y las demandas de trabajo físico a su entrenador. Si bien es cierto que el método de entrenamiento de Frank Rijaard no ayudó y el bueno de Abidal perdió la forma, la fuerza y la velocidad necesarias para ejecutar su juego. Muchos aficionados del Barça empezaron a dudar de sus capacidades.
Él, sin embargo, siguió trabajando, siguió como titular indiscutible y se erigió como un pilar fundamental en la consecución de los seis títulos en la primera temporada de Guardiola. Había recuperado una metodología ideal para su estilo.
En su debut en el Gamper se permitió subidas por banda, regates y centros certeros que sorprendieron a propios y extraños. Algunos, como el que escribe, creímos ver en él el tipo de lateral izquierdo que necesitaba el Barça. Un atleta capaz de cubrir la banda entera, capaz de subir y centrar, de bajar y cortar, y hacerlo todo con solvencia. Muchos no supieron entender el caracter competitivo del francés, las declaraciones quejandose de falta de compañerismo y las demandas de trabajo físico a su entrenador. Si bien es cierto que el método de entrenamiento de Frank Rijaard no ayudó y el bueno de Abidal perdió la forma, la fuerza y la velocidad necesarias para ejecutar su juego. Muchos aficionados del Barça empezaron a dudar de sus capacidades.
Él, sin embargo, siguió trabajando, siguió como titular indiscutible y se erigió como un pilar fundamental en la consecución de los seis títulos en la primera temporada de Guardiola. Había recuperado una metodología ideal para su estilo.
Entrado
ya en la trentena, ha vuelto el GRAN Abidal, más grande que nunca. La
buena línia de trabajo en el club le ha supuesto una mejora física que
ha venido acompañada por una ola de confianza por parte de Guardiola y
sus compañeros, culminada con su primer gol en el Barça y el tercero de
su carrera deportiva. De ser un gran lateral; ordenado, disciplinado,
fuerte y muy muy rápido, ha pasado a ser un central solvente, que va
bien al corte, que no pierde balones por alto, que cubre las espaldas de
sus compañeros y que se ha permitido el lujo de convertirse, según el
propio Pep Guardiola, en el central "que mejor saca el balón jugado del
equipo". Y eso, en un conjunto en el que juega Piquembauer, es mucho
decir.
Eric Abidal va camino de firmar una merecida renovación por dos años. Pocos franceses han triunfado en Can Barça, algunos como Blanc, Giuly o el mismísimo Thierry Henry, han tenido claros y oscuros. Abidal sin embargo ha grabado su nombre en el que posiblemente sea el mejor equipo de la historia y se ha ganado un sitio en el corazón de todos los aficionados del que, también para él, "és més que un club".
Eric Abidal va camino de firmar una merecida renovación por dos años. Pocos franceses han triunfado en Can Barça, algunos como Blanc, Giuly o el mismísimo Thierry Henry, han tenido claros y oscuros. Abidal sin embargo ha grabado su nombre en el que posiblemente sea el mejor equipo de la historia y se ha ganado un sitio en el corazón de todos los aficionados del que, también para él, "és més que un club".
Jahan busca (The Clockwork Melon Blog, Enero de 2012)
Jahan lleva meses buscándolo. Ha construido desde los cimientos un
palacio de espejos y reflejos. Laberintos de habitaciones, baños y
estancias de esparcimiento de las que las paredes no hacen más que
devolverle su propia imagen. Jahan ve a Jahan en todas partes pero sigue
sin encontrarlo. Le ha parecido haber dado con él muchas veces, en una
esquina, en el infinito de un tunel de ilusión. Le ha perseguido a
tientas, a la carrera y en sueños, pero siempre, siempre, SIEMPRE, se
esconde entre sombras.
Una noche, habiendo bebido, se acurruco en la esquina más oscura de su castillo de espejos y espejismos. Lloró desconsoladamente, levantó la vista y odió a los millones de Jahans que le rodeaban. La emprendió a golpes con todos ellos, odiando hasta el último de los destellos de irealidad que desprendían. Despertó exhausto, resacoso y rodeado de miles de millones de fragmentos de cristal, desde los que miles de millones de nuevos Jahans lo miraban con la tranquilidad que da el haberlo perdido todo.
Ese día empezó la realidad. Dejó de desesperarse, dejó de impacientarse y empezó a convivir con cada uno de sus reflejos. Estaba el de las mañanas, irascible, perezoso, poco agraciado. El de después del café, uno de los que le caía mejor, era hablador, impaciente y chistoso. El apesadumbrado, el valiente, el triste, el confiado, el de después de comer, el onanista, el seductor, el que no soportaba tenerlo cerca mientras se alivia en el baño... Todos tenían su momento y todos le acompañaban sin remedio.
Jahan, insisto, lleva meses buscándolo. No ha encontrado aun el original. Ha hablado con sus compañeros de vida, ha divagado, ha discutido y ha acabado por darlos/se por imposible. A cada paso que da encuentra un espejo que le impide avanzar.
ART.
theclockworkmelon.blogspot.com
Una noche, habiendo bebido, se acurruco en la esquina más oscura de su castillo de espejos y espejismos. Lloró desconsoladamente, levantó la vista y odió a los millones de Jahans que le rodeaban. La emprendió a golpes con todos ellos, odiando hasta el último de los destellos de irealidad que desprendían. Despertó exhausto, resacoso y rodeado de miles de millones de fragmentos de cristal, desde los que miles de millones de nuevos Jahans lo miraban con la tranquilidad que da el haberlo perdido todo.
Ese día empezó la realidad. Dejó de desesperarse, dejó de impacientarse y empezó a convivir con cada uno de sus reflejos. Estaba el de las mañanas, irascible, perezoso, poco agraciado. El de después del café, uno de los que le caía mejor, era hablador, impaciente y chistoso. El apesadumbrado, el valiente, el triste, el confiado, el de después de comer, el onanista, el seductor, el que no soportaba tenerlo cerca mientras se alivia en el baño... Todos tenían su momento y todos le acompañaban sin remedio.
Jahan, insisto, lleva meses buscándolo. No ha encontrado aun el original. Ha hablado con sus compañeros de vida, ha divagado, ha discutido y ha acabado por darlos/se por imposible. A cada paso que da encuentra un espejo que le impide avanzar.
ART.
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El Prestidigitador de Sueños. APERTURA RETI. (La Página 0, Marzo de 2011)
- Su turno, joven.
Levanta la cabeza, lleva un rato
tratando de robarle la fragancia a la joven que acaba de entrar. Con
los ojos cerrados y los orificios nasales abiertos todo lo que ha
podido, ha inhalado con fuerza, como para capturar ese olor solo para
él. Víctor no puede ser feliz, pero esa sensación seguro se acerca a la
felicidad.
- Cien gramos de azafrán y dos bolsitas de canela -dice con una voz de barítono que sabe llamará la atención de la joven.
Ella, entre tímida y educada se ha situado en un
segundo plano, detrás de una mujer madura con bata de flores, bolsa del
pan y un sobrepeso evidente. Víctor coge su bolsita, paga en efectivo y
se dispone a salir. Dejándose llevar, al pasar por al lado de la chica
le dice:
- No hace falta que esperes, no les queda levadura.
Silvia se sorprende de forma evidente. El resto de
gente los ignora. La chica, sin embargo, mira a ambos lados sin entender
nada. “¿Cómo sabe éste tío lo que voy a comprar?”, piensa. Entre
avergonzada y sorprendida se dirige al tendero.
- Un sobre de Maizena, o de la levadura que tenga, por favor.
Víctor ya ha salido de la tienda. El repiqueteo de
la campanilla de la puerta aún suena, el Sr. Ramón rebusca entre las
cajas y los botes, de espaldas a la clientela.
- Lo siento, me parece que no nos queda levadura.
Silvia no se lo puede creer. Sale a prisa, la
curiosidad guía sus pasos. Esquiva al perro de un joven que acaba de
entrar, al dueño, finta ágilmente dos sacos de arroz y a la señora que
espera apoyada en el carrito de la compra. La campanilla parece estallar
del topetazo que pega a la puerta. Sale de golpe, casi jadeando después
de cuatro o cinco pasos a la carrera. Víctor espera apoyado en una
farola, sonriendo de medio lado.
- ¿¡Cómo lo sabías!?, dice Silvia, tomándose una confianza impropia en ella.
- ¿Cómo sabia el qué?.
Víctor no deja de sonreír, se esta divirtiendo.
- ¿Cómo sabías lo de la levadura? Que iba a comprar eso, que no quedaba... ¿Cómo lo sabías?.
Silvia trata de relajarse. Durante
un momento se ha sentido ridícula. Salir corriendo de una tienda,
abordar a un desconocido... "¿Qué estás haciendo Silvia?”, se pregunta.
- Mmmm -Víctor finge reflexionar- ¿Te has visto las manos? El dedo pulgar y el índice concretamente.
Silvia repara en unas cuantas manchas de chocolate y una mezcla de harina y huevo endurecida en sus uñas.
- Las tengo sucias, ¿y qué? -después de la escena pretende demostrar más carácter del que tiene.
- ¿Y qué?, que estabas haciendo una
tarta, de cumpleaños supongo. Vas arreglada para cocinar un domingo,
debes celebrar algo. Es por la mañana por lo que debe ser algo familiar,
o no muy íntimo. Tienes las manos manchadas de chocolate, harina y
huevo... No llevas chaqueta y estamos en invierno, seguramente has
salido corriendo porque te falta algo de la receta y empieza a ser
tarde. No creo que fuese azúcar porqué te habrías enterado antes. Podía
ser mermelada o mantequilla, pero me parecía mas lógico que fuese
levadura porqué no es algo que se utilice demasiado. Se te acaba y no te
enteras hasta que la necesitas.
Silvia se percata de que tiene la boca abierta, la cierra esperando no haber parecido estúpida.
- ¿Y lo de que no les quedaba?, ¿Cómo lo sabías?.
- Vivo en este barrio desde que nací.
Vengo a esta tienda día si, día también y, aunque quizá no te lo creas,
yo también hago tartas. Se perfectamente el estante en el que guarda la
levadura el Sr. Ramón. He mirado donde la tiene normalmente y he visto
que no le quedaba. Así de sencillo.
Víctor se siente victorioso, la ha impresionado. La
frase la acaba con un guiñó y amplía aun más su sonrisa. Silvia aún
está asimilando toda la explicación, quiere preguntar algo, poner en
duda alguna apreciación, pero no puede. “¡Que imbécil es éste tío!”,
piensa.
- Bueno oye, que me he de ir. A
doscientos metros por ahí –el chico señala una calle perpendicular –
encontrarás una tienda de un paquistaní muy simpático que seguro que
tiene levadura.
Silvia, sin pensar, y aún en estado de shock, dice:
- Pero... pero... ¿cómo te llamas?
- Víctor, pero eso no te ayudará a encontrar levadura. La tienda está allí. ¿Ves el semáforo?
Él está jugando sus cartas y sabe que lo está
bordando. Ella, aún un poco perdida, empieza a recorrer la calle. A los
cuatro pasos se gira. Víctor la está mirando, no ha dejado de sonreír en
ningún momento.
- ¿El viernes a eso de las siete? -le dice de nuevo con una voz profunda.
- ¿Cómo? -pregunta ella ya repuesta.
- Para tomar un café, ¿si te va bien el viernes a las siete?
- ¡Ah!, eh... si me va bien.
- Muy bien, quedamos aquí a esa hora. Feliz cumpleaños Silvia...
Antes de que le responda, para un taxi y se mete
rápidamente. Silvia se queda en medio de la calle, sola, impresionada,
ridícula. “¿Cómo sabe que es mi cumpleaños? ¿¡Y cómo sabe que me llamo
Silvia!?”. Baja la mirada mientras se acaricia las muñecas. Entonces lo
entiende, la pulsera. Una esclava de plata con su nombre y su fecha de
nacimiento grabados, un regalo de su abuela. “¡Qué imbécil es éste
tío!”, piensa a la vez que sonríe.
ART.
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